MIRA LEE PERIODICO CULTURAL

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  • El amor no se negocia.

     

    Hay una escena que se repite en cada ciudad, en cada bar, en cada madrugada que se resiste a terminar.

    Un hombre mira a una mujer y entiende, sin necesidad de explicaciones, que está perdido. No por debilidad. No por costumbre. Sino porque ella tiene algo que no se compra ni se finge: pureza. Y la pureza, cuando es real, desarma.

    El verdadero amor no lleva máscaras. Es sincero porque no sabe ser de otra manera. No calcula, no mide, no guarda silencio estratégico.

    Cuando alguien ama de verdad, se le nota en la forma de mirar, en la paciencia con la que escucha, en cómo defiende lo que siente incluso cuando nadie lo está viendo.

    Y sí, existen hombres capaces de todo por una mujer así. No hablo de gestos vacíos ni de promesas de humo. Hablo de esos que cambian rutas, horarios, ciudades enteras.

    Que aprenden a cocinar mal, pero cocinan. Que se quedan cuando lo fácil sería irse. Que eligen cada mañana a la misma persona, aunque el mundo les ofrezca mil puertas abiertas.

    Porque una mujer pura y sincera no se encuentra todos los días. Es de esas que dicen lo que sienten, que no juegan a hacer daño, que aman sin pedir permiso.

    Y cuando un hombre se topa con eso, algo se rompe dentro. Se rompe el ego, se rompe la costumbre de huir. Se vuelve, sin querer, alguien dispuesto a todo.

    No es debilidad. Es reconocimiento. Es saber que enfrente hay algo verdadero, y que lo verdadero no se deja escapar.

    El amor auténtico no es un ideal de canción triste. Es una decisión diaria, silenciosa, terriblemente humana. Y hay hombres que, por una mujer así, cruzarían el fuego sin pensarlo dos veces.

    No porque sean héroes. Sino porque saben que eso —eso que ella tiene— no se repite.

  • El gobierno desembolsa a los artistas.

     

    Bogotá, 19 de septiembre de 2026. Una fecha que, en sí misma, posee una cualidad profética. En la Casa de Nariño, bajo la atenta mirada de bronce de los próceres, un hombre con gafas y traje impecable se dispone a hablarle a la Patria.

    La Vocería de Presidencia, en un alarde de generosidad administrativa, nos informa que el Ministerio de Cultura destina 40.000 millones de pesos para saldar compromisos con artistas y gestores. Una suma magnánima, sin duda, destinada a paliar las veleidades del sector creativo.

    Sin embargo, la Patria, ese ente etéreo y sublime, parece tener la atención fragmentada. Mientras el egregio funcionario despliega su retórica, el algoritmo de la plataforma de videos nos revela una cruda realidad: 241 vistas y 64 «Me gusta».

    La Patria, al parecer, estaba ocupada comprando productos o traduciendo texto con Google Lens. Uno se pregunta si los ilustres gestores culturales habrán podido siquiera costear el transporte para ver este magno anuncio.

    Pero he aquí el detalle que desestabiliza toda la casuística gubernamental. Sobre la solemnidad del atril, flota una frase inquietante, un axioma superpuesto que dice: «colombianos les dijeron que había ganado, pero nunca».

    ¿A qué victoria se refiere? ¿A los 40.000 millones? ¿A la licitación? ¿A la presidencia? La ambigüedad es un arte que el Estado domina con maestría.

    Uno querría, en su fuero interno, pulsar el botón de «Resume el video». Pero teme que el resumen sea aún más extenso y laberíntico que la alocución original. La Patria, mientras tanto, sigue esperando. O no.

  • La película todo por la plata puede verla en cinema local.

     

     

    Días enteros frente al espejo. Repasando. Perfeccionando. Sintiéndote el puto amo de la oratoria. «Señores, buenos días, hoy vengo a presentarles…» Una y otra vez. Hasta el gato se lo sabía mejor que tú.

     

    Llega el día. Traje planchado, café en mano, esa seguridad falsa que te da haber dormido cinco horas pensando en diapositivas. Entras en la sala. Caras serias. El jefe asiente. Momento de gloria. Abres la boca y… nada. Cero. Vacío absoluto. Como cuando intentas recordar el nombre de tu ex en plena discusión.

     

    El silencio se hace espeso. Alguien tose. Tú sudas. La presentación que era una obra maestra se convierte en un accidente ferroviario en cámara lenta.

    Las diapositivas avanzan solas, tú balbuceas algo sobre «sinergias» y «paradigmas» mientras tu alma abandona el cuerpo y se va a tomar cañas.

    Y ahí estás. Riendo por no llorar. Porque el caos tiene su gracia. Porque a todos nos ha pasado. Porque esa sensación de descontrol absoluto es puto cine.

    Y hablando de cine, esto es exactamente el espíritu de #PeliculaLocosXLaPlata de cinemalocal.co. Porque cuando tu presentación se cae a pedazos frente a quince personas, solo te queda una opción: reírte de ti mismo antes de que lo hagan los demás.

    El bloqueo escénico es democrático. Le pasa al becario y al CEO. Al que estudió Comunicación Audiovisual y al que improvisa. Todos hemos sido ese meme andante que mira al horizonte preguntándose dónde cojones se metió la dignidad.

    Así que sí, ensaya frente al espejo. Pero prepárate para el desastre. Porque la vida no es PowerPoint. Es un directo sin guion donde tu cerebro decide hacer huelga justo cuando más lo necesitas. Y eso, amigos, es humor de oficina en estado puro. Pánico escénico nivel Dios.

    Menciona a ese amigo que un día se quedó en blanco en plena reunión. Ese que aún lo recuerda con vergüenza ajena. Ese que hoy ríe. O finge que ría.

     

  • La contratación en los territorios será una realidad?

     

    Por un cronista que llegó tarde y se quedó para siempre.

    Corría el año treinta después del destierro —o treinta años, que para el caso es lo mismo— cuando un grupo de artistas, artesanos y sabedores decidió que ya estaba bien de mirar el Ministerio de Educación desde la ventana, como quien mira un banquete ajeno. Se reunieron, pues, en Asamblea, con esa mezcla de solemnidad y bohemia que solo los creadores saben fabricar.

    —¡Compañeros! —gritó alguien desde una tarima que bien pudo ser un cajón de madera—. ¡Hace tres décadas nos excluyeron! ¡Hoy tenemos la oportunidad histórica!

    Y todos aplaudieron, porque en Colombia aplaudimos hasta cuando nos excluyen, que es una forma muy nuestra de resistir.

    El primer punto era claro, casi telegráfico: activar la contratación en los territorios. Lo repitieron como un mantra, como un bolero que se canta desafinado pero con sentimiento. Los profesores de música asintieron con sus batutas imaginarias.

    Los de danza marcaron el compás con los pies. Los de teatro hicieron mutis por el foro y volvieron a entrar, porque para eso están. Los artesanos tejieron canastos mientras escuchaban. Los sabedores guardaron silencio, que es su manera de hablar.

    —¡Trabajo digno! —corearon todos, y la palabra «digno» retumbó en las paredes como un tambor de gaitas.

    Alguien propuso un manifiesto. Otro propuso una marcha. Una señora de artes plásticas propuso pintar el Ministerio de colores y nadie supo si hablaba en sentido literal o metafórico, pero todos estuvieron de acuerdo.

    Y es que treinta años esperando es mucho tiempo. Es tiempo suficiente para que un niño aprenda a tocar el tiple, se vuelva maestro, y descubra que su maestro tampoco tenía contrato.

    Es tiempo para que una bailarina se vuelva profesora y luego se vuelva cansada. Es tiempo, en fin, para que la cultura se sostenga con hilos de voluntad y no con presupuesto.

    Pero esta vez, dicen, es distinto. Esta vez la Asamblea no se disuelve en café y abrazos. Esta vez el primer paso no es un paso al costado. Es un paso al frente, con partitura, con aguja, con barro, con verso.

    —¡Unidos lo haremos realidad! —cerró el coro.

    Y aunque nadie sabe si mañana habrá contratos, lo que sí hay hoy es algo que no se firma: un pueblo de artistas que decidió dejar de esperar a que le abran la puerta, y empezó a construir la suya.

    Fin del primer acto. El segundo, como toda obra colombiana, está por escribirse.

  • Mora anunciada? Crónica de la cultura.

     

     

     

     

    A las 11:00 a.m. del lunes 21 de septiembre, frente al Ministerio de las Culturas, Las Artes y los Saberes, en la Carrera 8 #8-55, Bogotá, se respiró un aire de expectativa y de mora. La convocatoria no era un comunicado cualquiera: era una movilización con tipografía rojo y negro. Rojo de rabia, negro de deuda.

    El afiche lo anunciaba todo: exigir el reconocimiento y respeto al trabajo de los artistas y gestores culturales, y proclamar la dignificación de su oficio. Pero el reclamo central era uno: el cumplimiento en el pago de los desembolsos de los proyectos ganadores del año 2026. Sí, 2026. Los ganadores ya ganaron, pero el dinero sigue en el limbo.

    La escena era digna de Les Luthiers. Un artista plástico sostenía un cartel con la consigna «El arte y la cultura no viven de milagros». A su lado, una gestora cultural coreaba «Sin artistas no hay cultura».

    Y un músico, con un instrumento informal, entonaba: “Desembolso, desembolso, por qué no me desembolsas…” La multitud respondía: “¡Porque no hay plata!”. Otro, con voz de tenor desafinado, añadía: “La mora es un estado del alma, pero también es un estado de cuenta”.

    De pronto, un funcionario asomó por una ventana del Ministerio. Los manifestantes contuvieron la respiración. El funcionario dijo: “Vuelvan en 2027”. Y cerró la ventana. Entonces, el coro de gestores, en tono de zarzuela, cantó:

    “El arte no vive de milagros, pero los milagros tampoco viven del arte”. La tipografía roja y negra, mientras tanto, seguía ahí, llamativa, como recordando que la mora en la entrega de estímulos económicos asignados al sector cultural en Bogotá no es una abstracción: es un drama con fechas y nombres.

    La crónica se escribe sola: a las 11:00 a.m., en Bogotá, los artistas y gestores culturales recordaron al gobierno que sin artistas no hay cultura, y que la cultura no se financia con buenas intenciones.

    Se necesita desembolso. Y mientras el Ministerio de las Culturas, Las Artes y los Saberes no pague, la movilización seguirá. Porque el arte puede ser abstracto, pero el arriendo no. Y el mercado no acepta milagros como moneda.

    Así terminó la jornada: con pancartas rojas y negras, consignas, y la certeza de que el lunes 21 de septiembre quedará en la historia no por el pago, sino por la mora. Como decía un gestor cultural: “Nos deben desde 2026. A este paso, nos van a pagar en 3026”. Y no era un chiste. Era una crónica.

  • El amor no duele de Doly Enriquez.

     

    El amor no debería hacerte sentir pequeña-o. Léelo otra vez. Si en esa relación te sientes sin voz, con miedo de hablar, con la sensación de que siempre tienes que adaptarte para evitar el conflicto… eso no es amor. Eso es dominación disfrazada de cariño.

    El amor sano te da espacio, no te lo quita. Te deja ser quien eres sin reducirte para encajar. Si estar con alguien significa callarte por miedo a su reacción, sentir que nunca tienes la razón, que tus emociones no importan… ahí no hay amor, hay control.

    Y lo peor es que empieza sutil. Primero cedes en pequeñas decisiones. Luego vienen los comentarios que minan tu confianza. Hasta que un día despiertas y descubres que en esa relación solo hay un protagonista, y tú te convertiste en espectador-a de tu propia vida.

    El amor que vale la pena es el que te hace sentir grande. No superior, sino pleno. Un amor donde te sientes visto, escuchado, valorado. Donde puedes expresarte sin miedo, donde tu opinión importa, donde no tienes que moldearte constantemente para no incomodar.

    Desde la psicología lo sabemos: una relación saludable se basa en equidad, respeto mutuo y seguridad emocional. Las relaciones donde uno domina y el otro se anula deterioran la autoestima, desequilibran el poder y confunden la dependencia emocional con amor.

    Si el amor te hace sentir pequeña-o, algo no está bien. Y aunque duela admitirlo, no es tu trabajo hacerte más fuerte para soportarlo. Es cuestionarte por qué sigues ahí.

    El amor no debería ser una lucha constante por ser visto. Si tienes que pedir reconocimiento, si cada palabra tuya pesa menos que las del otro, si el vínculo te consume en vez de nutrirte… eso no es amor. Es sometimiento emocional.

    Mereces un amor que te haga sentir grande. No porque te endiose, sino porque te respete. Un amor donde puedas hablar sin calcular cada palabra. Donde no tengas que luchar por un espacio que debería ser tuyo desde el principio. Alguien que te valore sin que tengas que demostrar nada. Que no te pida achicarte para brillar más.

    Porque el amor de verdad no te reduce. Te expande.

  • Serie ganadora convocatoria abre camara estará en telepacifico.

    Amig@s invitadísimos!!!

    HOY. Telepacífico. 9:00 a.m. Repetición: 3:00 p.m. No es una franja cualquiera: es la serie ✨GANADORA✨ de ABRE CÁMARA 2026.

    Y si el premio ya es una señal, la frase que la atraviesa es un manifiesto: “Somos libres para decidir y presos de las consecuencias”.

    Ahí está todo. La libertad como vértigo, la consecuencia como sombra. Como en el mejor cine independiente —ese que no da respuestas sino preguntas—, esta serie no se queda en el formato

    se mete en el cuerpo. Hay relato, hay territorio, hay personajes que eligen y pagan. Hay Pacífico, sí, pero también hay espejo.

    No es solo televisión pública: es una apuesta estética. Una que gana porque incomoda, porque conmueve, porque no subestima al público.

    Si te gustan las historias que dejan marca, las ficciones que se discuten después, esto es para ti. Si ya la viste, vuelve: las buenas series no se consumen, se revisitan. Si no, hoy es el día exacto para entrar.

    Así que apunta, comparte, llega. HOY. Telepacífico. 9:00 a.m. Repetición: 3:00 p.m. La serie ganadora de ABRE CÁMARA 2026. No te la puedes perder. Y después me cuentas si la libertad de decidir vale el precio de las consecuencias.

    👏🏾👏🏾🏆🏆🎞️🎥🎬💚👏🏾👏🏾

  • Cobertura en los territorios desde lo ambiental.

    Oficialmente paso un mes desde el terremoto y está volviendo a la normalidad.  Aquí dejamos una actividad que está haciendo casa de mono.

     

    Hay territorios que no perdonan. Donde el silencio pesa más que la palabra, donde una cámara encendida puede ser un acto de valentía o una sentencia.

    Ahí, entre piedras que ruedan y climas que se desbordan, se aprende que cubrir una historia no es solo narrarla: es sobrevivir para contarla.

    La protección comunitaria no es un manual. Es un pacto. Es entender que quien te habla no es una fuente: es un vecino, una madre, un líder que arriesga su nombre cada vez que abre la boca.

    Cuidarlo no es un gesto de cortesía; es la primera regla del oficio. Porque sin confianza, no hay relato. Y sin relato, el territorio queda en el olvido.

    Las rocas también enseñan que el peligro no siempre viene de frente. A veces llega como un mensaje cifrado, como un archivo que se filtra, como una señal que se corta.

    La seguridad digital no es un lujo de redacciones urbanas: es un escudo para quien camina entre montañas y silencios. Cerrar una grieta virtual puede salvar una vida real.

    Y están los protocolos. No los que se archivan, sino los que se practican. Los que se acuerdan antes de salir, los que se activan cuando el río crece o cuando el miedo aprieta.

    Un protocolo es una roca firme en terreno movedizo: no impide la tormenta, pero te da dónde agarrarte.

    El Festival Espiral de Historias abre sus puertas no para hablar de periodismo, sino de algo más profundo: de cómo cuidarnos mientras contamos.

    De cómo proteger lo que se teje en colectivo. De cómo seguir caminando sobre las piedras sin dejar a nadie atrás.

    Porque al final, lo que queda no es la nota publicada. Es la comunidad que sigue de pie. Es la fuente que confió y no fue traicionada. Es el territorio que respira porque alguien se atrevió a protegerlo.

    Eso es lo que se aprende en las rocas: que la seguridad no es un tema aparte, sino el suelo mismo donde se sostiene toda historia.

  • La educación para la paz.

     

    Hay lecciones que no se aprenden en los libros, sino en las rocas. En los golpes secos de la vida real, donde el otro no siempre piensa como yo, donde la frustración golpea antes que la razón. Ahí, en ese terreno pedregoso, se prueba de verdad la educación para la paz.

    La paz no es ausencia de conflicto. Es la habilidad de atravesarlo sin destruirnos. Y eso no se enseña con discursos: se enseña con práctica.

    Con un aula donde el error se nombra sin humillación, donde el desacuerdo se escucha antes de rebatirse.

    La educación para la paz empieza cuando un niño aprende a decir «me siento mal» en lugar de empujar, y cuando un adulto aprende a preguntar «¿qué te pasa?» en lugar de castigar.

    El cuidado es la otra cara de esta moneda. Cuidar no es solo proteger del daño; es reconocer que el otro existe, que importa, que su dolor me interpela.

    Una escuela que cuida no es la que tiene más normas, sino la que tiene más vínculos. El cuidado se teje en lo pequeño: en el saludo de la mañana, en la mirada que nota al que está callado, en la paciencia que no se rinde.

    Y la educación socioemocional es el suelo fértil donde todo esto crece. Nombrar emociones, regular impulsos, ponerse en el lugar del otro.

    No es un lujo ni un relleno curricular: es la base de cualquier aprendizaje. Un estudiante que no sabe gestionar su rabia no puede aprender álgebra; un docente que no reconoce su cansancio no puede sostener a nadie.

    Educar para la paz, desde el cuidado y lo socioemocional, es aceptar que las rocas existen. No se trata de esquivarlas, sino de aprender a caminar sobre ellas sin caer.

    Y, sobre todo, de enseñar que ningún golpe es tan fuerte como para no poder pedir ayuda, tender la mano y seguir juntos.

    Eso es lo que queda cuando el timbre suena: no la nota, sino la persona.

  • A reconstruir buenaventura!

     

    Buenaventura no es solo un destino en el mapa; es un latido profundo, una herida abierta y, sobre todo, un milagro que se resiste a apagarse.

    Si alguna vez has sentido el llamado del Pacífico, hoy ese llamado es un grito. Detrás de la postal perfecta de las ballenas jorobadas rompiendo la superficie, y del verde infinito de la selva, hay una realidad que duele y que nos interpela.

    El terremoto del 10 de agosto no solo movió la tierra; resquebrajó los sueños de miles de familias que, con una resiliencia admirable, se levantan cada día a reconstruir no solo sus casas, sino su dignidad.

    Hablar de turismo aquí no es hablar de lujo, es hablar de supervivencia. Cada vez que decides visitar sus playas, cada plato de piangua que pruebas y cada noche que duermes arrullado por el oleaje, estás tendiendo un puente de esperanza. Estás poniendo un ladrillo en esa reconstrucción que tanto necesitan.

    No vayas como un simple espectador. Ve como un cómplice. Sumérgete en su cultura, siente el ritmo del currulao que sanó heridas históricas y déjate envolver por la calidez de su gente, que a pesar de la adversidad, te recibe con una sonrisa que ilumina la selva.

    El turismo es la sangre que corre por las venas de esta región, y hoy más que nunca, necesita latir fuerte.

    Ven a Buenaventura. No solo para ver ballenas, sino para ser testigo de una resurrección. Enamórate de su gente, de su historia y de su futuro.

    Porque cuando el Pacífico te llama, y lo hace con el corazón en la mano, la única respuesta posible es decir sí. Ayúdanos a resurgir, porque este puerto es de todos y su renacer también. Y tú ayudas a que se reconstruya.